Sin llegar al destino

Pasaba mucho tiempo en mi habitación tratando de escribir una historia. Ese era el momento oportuno, al menos eso era lo que yo creía. Había tenido todo tipo de relaciones, me había incluso creído la posibilidad de ser famoso para fin de año, como si la fama fuera una liebre que salta a la primera oportunidad, pero nadie estaba en realidad enterado porque es que lo estaba haciendo. Es quizá muy fácil saber porque se hacen algunas cosas, pero cuando hablamos de escribir las cosas se complican y es sino imposible si muy complejo el saberlo. Así que me había pasado horas y horas en mi habitación tratando de escribir aquella historia que terminaría en el cesto de la basura y unos años después no tendría nada, a no ser que cuenten las arrugas y las pocas canas donde aún quedan algunos cabellos. Últimamente se me encogían los dedos de la mano y escribir se me estaba complicando. Desde luego que querer resolver los problemas económicos dedicándome a escribir era una tontería y nos es que nadie viva de escribir, sino que las posibilidades de hacer son muy pocas. Me había metido en problemas, pero hasta antes de hacerlo tenía muchos amigos, o eso era lo que yo creía y ellos me decían que podría contar siempre con ellos, luego paso aquello; cuando eso paso, las cosas se pusieron muy mal, de la noche a la mañana todo cambio y pensé que alguno de mis amigos me podrían ayudar a salir del problema, pero ellos me dijeron que lo sentían mucho, que no podían hacer nada. Que sentían lastima por su incapacidad y que ya me las arreglaría. Así que no dije más y me encerré a escribir. Si aquello no hubiera pasado yo me habría encerrado de todas formas a escribir, solo que no me había detenido para hacerlo. Me despedí de todos, creo que de todos, deje esa vida que no me llevaba a ningún lado y me dije: sí, ya puedes empezar a escribir.

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REALIDAD (variación al mismo intento poético)

REALIDAD

 

aquí hemos asesinado a miles,

también asesinamos a un candidato

y solo así nos dimos cuenta

que no podemos creer en la política

 

la traición es la orden del día

dios no tiene tiempo para nuestros juegos

 

todo nos puede matar:

un candidato que no entiende de derrotas,

una derrota que no entiende de candidatos,

comprar votos

vender la dignidad;

aquí la realidad se pinta roja

 

aquí  hay ilusiones

hay soledad  compartida

hay amantes en las aceras

y no solo hay putas

también hay muertas

que caen al rugir de una bala,

no solo hay : el gusano

de la manzana, o

los suicidios,

no solo existe la traición, y

el dolor, no solo existen

los bares de la dos de la mañana, o

las cárceles llenas

de esos pestilentes olores;

aquí hay

todo eso que encuentras

mientras agonizas

mientras crees estar vivo

mientras

te deslizas

hacia la muerte

 

con  los amantes

hay planes, y

todo es un suicidio

 

la paz es un esperanza sin sentido

es vender votos

es dejar que el miedo nos consuma

es creer que existen candidatos

honestos, pero ellos

no sienten amor

solo les importa

el dinero

la traición

el control y las putas

 

la confusión es la locura de todos

la paz acaba con la vida

porque mientras es buscada

miles mueren

y esa agonía

nos va a matar

para después darnos vida

para después ser contada

de forma torcida

pareciendo ser

lo que nunca fue

 

acá parece que no hay nada

 

hay amantes

pero no hay política

hay planes

hay traición

hay ambición por el poder y

todo es producto de estas mentes torcidas

no esperes más:

 

deslízate

 

mantente alejado de los políticos

permanece sin ver la televisión;

agota todos los recursos

no vendas tus votos

no dejas que esas mentes retorcidas

te den más metralla

por pan

más fuego por sueños

y tomen el control

de tus esperanzas

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REALIDAD

 

aquí hemos asesinado a miles,

también asesinamos a un candidato

y solo así nos dimos cuenta

que no podemos creer en la política

 

la traición es la orden del día

dios no tiene tiempo para nuestros juegos

 

todo nos puede matar:

un candidato que no entiende de derrotas,

una derrota que no entiende de candidatos,

comprar votos

vender la dignidad;

aquí la realidad se pinta roja

 

no hay ilusiones

no hay soledad que sea compartida

no hay amantes en las aceras

solo son putas

solo son muertas

que caen al rugir de una bala,

solo son el gusano

de la manzana

los suicidios

la traición

el dolor,

los bares de la dos de la mañana

las cárceles llenas

de esos pestilentes olores

eso es lo que encuentras

mientras agonizas

mientras crees estar vivo

mientras

te deslizas

hacia la muerte

 

con  los amantes

no hay planes

todo es un suicidio

 

la paz es un esperanza sin sentido

es vender votos

es dejar que el miedo nos consuma

es creer que existen candidatos

honestos, pero ellos

no sienten amor

solo les importa

el dinero

la traición

el control y las putas

 

la confusión es la locura de todos

la paz acaba con la vida

porque mientras es buscada

miles mueren

y esa agonía

nos va a matar

para después darnos vida

para después ser contada

de forma torcida

pareciendo ser

lo que nunca fue

 

no hay nada

no hay amantes

no hay política

no hay planes

no hay traición

no hay ambición por el poder

todo es producto de estas mentes torcidas

no esperes más:

deslízate

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Realidad

también un disparo que parece interminable

que pasa y queda en la carne de uno mismo

soy un  amante inconstante, que no es lo mismo

a ser el otro, el que tú tanto amas

y eso es algo interminable

como las balas que me despiertan

en las madrugadas

para reanudar estas ganas

de sentir tu cuerpo desnudo

a mi lado y sin embargo

siento el cuerpo caliente

y una voz a lo lejos

que me grita

¡No te vayas!, ¡no!, aún no es el momento

y el olor a pólvora que es inagotable

 

cuentan que son los mejores, que disparan al por mayor

que no son prodigios de la escritura

ni de los viajes, ni de las mujeres sudadas

que recorren las calles, en busca de sueños

y de olvidar sus llantos, ellos no son otra cosa

que un arma pegada al cuerpo

al deseo, a la voluntad, un arma que se

dispara ante cualquier provocación,

ellos son los que nos humillan a diario,

nos hacen agachar la cabeza, perder el control

doblegarnos, cederles el paso,

salir a la calle con miedo, esperar lo peor,

ellos no son otra cosa que el humilde

servidor del crimen, los esclavos de la muerte

que hacen el trabajo por ella, que cobran

billetes verdes que huelen a dolor

y no son prodigios, no son eternidad

son parte del mismo polvo

e igual se mueren por casualidad,

así nomás, porque a alguien

se le ocurrió disparar un arma

y les atravesó el cuerpo

 

ver la muerte no es un sueño, no es el ocaso

es apenas un triste acto, una noticia tan cotidiana

como el mismo amanecer, como la pobreza,

como la cara de cualquier candidato, como la voz

que nos atraganta a diario de historias que no cuentan

nada, pero que todo mundo quiere ver

y a veces, ni siquiera es eso, ni siquiera

es la interminable memoria que nos repite:

en algún lado yo te vi,

de algún lugar te conozco

 

el ruido de la bala disparada no es un símbolo

a veces es muerte, a veces estalla-miento de vísceras,

a veces esta poesía tan pobre que carece de sentido

y nos revela ante nuestra cara, que del otro lado

no hay un espejo, sino esa cosa que llaman realidad

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La imaginación no es nada…

Si la imaginación no es capaz de competir con la realidad, si la realidad destroza la imaginación, entonces, para cuando nos damos cuenta, no poseemos nada. Así que la conciencia, se encarga de abrazar esa soledad, y nos deja como último recurso la creatividad. Así es como en ocasiones construyo estas historias en medio de este campo de batalla.

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