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Posts Tagged ‘Poemas’

ella escribió, que le gusta la forma en la que vuelan los pájaros,
y en ese momento no encontré una sola manera de decirle que no
me habría gustado decirle siempre que no, que prefería
tener la certeza que dentro de un tiempo ella se perdería
de mi memoria, pero ella escribió ese verso tan hermoso
que me dejo plantado con todos los ¡no!, que había
reservado para ella y en ese momento la vida fue otra

podría ser Beatriz, bella, Betty, sonidos de toda una vida

yo habría borrado con fuego todas las historias,
primero los recuerdos más viejos, donde se encuentra
la estación del tren, y con ella sus vías, sus durmientes
y ese olor tan característico del tren y sus viajeros
habría olvidado para siempre
la forma en que las ancianas esperan a que llegue el tren

quemaría las huellas, y las coincidencias entre ella y yo
después me cubriría con otras historias, me volvería
más seguro, menos irritable con lo que soy
con lo que hago, dejaría que alguien más pudiera habitarme
primero unos cuantos amores furtivos
y luego poco a poco algo más seguro
algo que me hiciera perder el miedo
con solo ver el brillo de sus ojos
esos ojos que siempre había imaginado
ojos negros como la noche, raros, impresionantes
únicos, esclavizadores y que yo no tuviera
donde poner los sueños, porque ella no dejaría
espacio libre en mí para coleccionar recuerdos
pero ella nunca pudo existir, quizá porque me daba miedo
aunque la verdadera razón nunca fue esa

ella escribió, y entonces nos vimos, nos fuimos, nos contestamos
todo llegaba al exterior desde dentro de mí, desde esta realidad
confundida con aquellos recuerdos de infancia
aquellos recuerdos que nunca más podría borrar
ella me dejo inquieto, me dijo de nuevo,
nos vamos y eso fue lo que hicimos
ella escribió, que le gusta: La forma en la que vuelan los pájaros,
pero ahora agregó que le gusta: el sabor de las ciruelas
y entonces no fui capaz de decirle que ¡No!, nunca más un No
sentí miedo, la noche no estaba terminada, la vida
no estaba terminada y yo no tenía ropa que ponerme
su historia me empujaba a la ciudad, estaba volcado
en el brillo de sus ojos (negros como la oscuridad)
yo deshabitado, le dije a ella nos vamos y me contestó
hubo algo que no había aprendido, pero no me di cuenta
hasta no irme; atrás quedaba el rastro de una vida
en una ciudad que me empuja a marcharme
para volver a la brevedad, una vez rodeada esa inquietud
ese miedo, ese instante de gozo infinito

ella escribió, que le gusta: La forma en la que vuelan los pájaros,
pero ahora agregó que le gusta: el sabor de las ciruelas
mientras yo habría olvidado para siempre
la forma en que las ancianas esperan a que llegue el tren
nada de eso ocurrió porque yo no estaba preparado para olvidar,
porque yo no deseaba hacerlo, porque tenía
deseos de que me habitaran, año tras año
y con el tiempo ella vino hacer eso,
me quede sin ropa que ponerme,
ella escribió y le dije nos vamos y nos fuimos

P.S. la culpa es tuya: http://cuadrivio.net/2013/04/cronicas-rumanas/

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siempre lo mismo, esperaba;
siempre ese problema grave
entre lo que era, con lo creía ser

el espejo, fiel reflejo de lo que me creo;
los laberintos tienen la virtud
de regresarme a la realidad,
sobre todo cuando me encuentro perdido

el peor de mis laberintos
me asalta con frecuencia
se aparece al estar dormido,
le gusta alterar mis sueños
le gusta tenerme sumido
en esa cruel realidad
de despilfarros emocionales
prefiero lo que creo ser

insiste esta espera
desde luego que no por esperar demasiado
las cosas serían diferente

mi furia, ese coraje escondido
salta a la primera oportunidad

invoco senos desnudos
vientres descubiertos
pezones erectos
orgasmos dulcificados
el reflejo de mi espejo
que es, eso que me creo

mi furia lo es todo
el ruido me enloquece
siempre es lo mismo, esperando
siempre sueño con lo que creía ser
es entonces que invoco al silencio
es entonces que creo estar muerto

invoco al que creo ser, al que no viene mientras duermo

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toco un pubis, rasposo, rasurado, ajeno
mis ojos se cubren, mis manos no sienten
ese espanto de tocar un pubis que no es propio
se llenan de gozo, mientras me convierto
doblemente en una mujer muda

siento un deseo desde aquí
me abandona todo sentimiento de culpa

toco un pubis rasurado, rasposo
no lo cubre una hoja
no lo espanta el deseo;
me invita adentrarme en él
mientras se va inundando,
mientras sus humedades
desatan ese tormentoso
olor que suele salir
de los límites del pubis
desde ese mar adentro

su memoria, la memoria del pubis
sabe lo que es eso
se abandona
se entrega
se humedece
en ese ritmo lento

toco un pubis, rasurado, rasposo, ajeno
toco una, dos, tres, cien veces o quizá mil
me convertí en una mujer doblemente muda
pero eso nadie lo entiende,
mientras tanto
esa mar interna
se va agitando
es la memoria la que no se apiada de mis temores
no es ella, no es esa mujer, ni su cuerpo de mujer
ni mis manos que la tocan
lo que despierta este deseo
es la memoria que me lleva más allá
de todos los deseos de este mundo

toco con mi mano un pubis
un pubis rasurado, rasposo;
lo toco con mi mano izquierda
si es que acaso importa

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mejor nos vamos adelantando
dejemos que la ira
maldición de tus noches
no te haga perder la esperanza

qué si tienes los ojos grandes?
qué si tus pezones son redondos?
qué si tus senos son deseables?

a mí, no me han perdido tus ojos
ni la posibilidad de verte desnuda
ni el saber que tus senos
son grandes, redondos, fuertes;
no me pierde saber que una dulce
sustancia emana de tus senos
esos senos que no son menos hermosos que tus ojos
esos ojos que han vuelto loco a más de tres que aún no te han tenido a un metro
a mi no me importa
esa sangre que te recuerda
cada vez que llega, la posibilidad
de crear vida;
esa ausencia de tu sangre ciclica
que puede hacerme sentir de nuevo niño
cuando en tus pensamientos solo me puedes ver como un hombre
cómo vivir del amor sin ponerle un precio?
eso es hablar de la vida, es quedarse sin cabello
es quedarse mudo, es perder los versos
es tomar a puñados ese lado imperfecto
que todos tenemos para arrojarlo al fuego
vivir del amor es contradecir a Calamaro
porque existo, porque nada es una pesadilla
porque tus ojos llenos de mí, extasiados
golpean esa puerta entreabierta
que deja escapar tu ira
mejor nos vamos adelantando
dejemos que la ira
no rompa la esperanza
de tomarnos por la cintura
antes de que la muerte
se arrepienta de dejarnos vivos
antes de que esa inútil soberbia
nos aleje de nuestros hermosos cuerpos;
no solo son tus ojos, ni
tus senos redondos,
ni tu sonrisa
lo que puede esclavizarnos

qué te parece si pateamos
la idea de que no existe
en ti, el amor romántico?

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alguna vez en este fingido tormento
vas a descubrir lo que desde siempre existe en mí
mis manos no servirán para acariciar tu cuerpo
tu mente se habrá cansado de mí
alguna vez se romperá la armonía
haciendo lucir este secreto que mis ojos
mustios esconden al verte venir
vendrán historias que nos distancien;
amores por mensajes que no precisan de tinta,
de hojas, de fragancias, de cruzar mares
vendrán celos destructores, amantes inconclusos
ojos impávidos que se resistan al desvelo
tú no lo sabes, pero muero por ti
vendrán esos días sin la roja alegría de concebir
en mi interior se rompería la armonía
el ácido burbujeante e intenso me hará parir
vendrán tiempos de desnuda melancolía
mi cuerpo danzante sentirá ese alivio de ti
las distancias permanecerán iguales
descenderá la oscura noche
rompiendo ese juramento de amor
que hice vagando rumbo a la luna
verás en mí esos secretos
que me arrepiento haber guardado
entre fragancias, entre gemidos
entre esos besos que todo este
tiempo he guardado en secreto para ti
tú no lo sabe, peor muero por ti

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Por más poemas que escriba, es imposible silenciar sus armas.
Nada logra detener esa repetición continúa entre el tormento placer de la tortura de esos cuerpos que pierden sus cabezas y de aquellos que se quedan en sus casas por el temor absoluto de perderlas.
Por más poemas que escriba, esta repetición de la tortura y la muerte hacen imposible silenciar sus armas

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