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Posts Tagged ‘imaginación’

Alaba a su marido mientras yo la entretengo, ya dejo de ser adolescente, pero si ella pudiera se iría con uno a la menor provocación, se iría con un periodista aunque ya estén en peligro de extinción, y yo la abrazo, le estrecho la cintura, mientras que ella no deja de hablar de su esposo y de su histeria y su dolor de cabeza, infielmente me acaricia y no deja que mis ojos se poseen en su lencería, se lanza a bailar en cualquier fiesta y me deja sumido en un silencio al que no me quiero acostumbrar, ella se monta en cóleras, en estúpidos mensajes, en advertencias y se sume en mi silencio para no desgastar la imagen de su marido, porque ella lo alaba y lo siente y argumenta que esa es su vida, vida que ella eligió y después me hizo su amante. Ahora la deseo entrecortadamente, cuando me siento imbécil o cuando no pienso en nada, ahora  la deseo en un silencio sepulcral, pero no me acerco a sus brazos, pues le tengo miedo al veneno que los aderezan.

Celosa, no habla de sus pesadillas y me cuenta su pasado de forma intermitente y difusa, dejando  grandes espacios en blanco, su cuerpo se prolonga hasta confundirse con las sabanas de mi cama, me pide que no piense más en ella y de paso me recuerda que nadie entiende a las mujeres, que no, es si y que un sí, nadie sabe lo que es, se sienta en una habitación vacía porque le gusta estar sola, comiéndose los dedos para escribir mensajes una y otra vez y yo pienso porque no le muerdo el cuello y la desangro hasta el último aliento y dejo que mis manos recorran su piel y me meto en sus pesadillas, y me propongo hacer que nunca más duerma. Pienso en la traición y en la forma de no arrebatarla de su marido, pues no quiero sus histerias a las dos o tres de la mañana  y mucho menos soportar el olor de la fertilidad y sus celos epilépticos, inconstantes, absurdos.

Ella siempre será infiel,  sin importar que crea que con alabar a su marido la cosa cambia.

Abismos. Eso fue lo que construimos día tras día, dadivas de historias orientadas siempre a una pasión inoperante, porque ella siempre fue la que tenía el control y me hacía sentir su esbeltez ante el amor y yo lo único que lograba hacer,  envenenarme. Su único deseo era ser adorada como la diosa de la traición y después lo negaba todo, argumentado que mi disfraz era desechable y de segunda mano.

Ella siempre será infiel, porque  miente, porque ama la traición que sus dedos consuman a diario.

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No lo descubres sino después de que ha pasado, así suele ser la felicidad. Ella me beso y me dijo que pronto haría un viaje. A mí me pareció que tenía prisa, como cuando una mujer se quiere embarazar. Tal vez ella deseaba tener un hijo pero no lo tenía claro. Mientras las cosas estaban así a ella le dolía la cabeza y yo no dejaba de tener esa tos que invita al reflujo hacer de las suyas. Yo le quería regalar un gato, porque nada más lo acaricias y el mal humor desaparece, pero no solo eso, sino que los dolores de cabeza se esfuman. Tal vez en otro tiempo ella no habría dicho nada y antes de regresar a su casa, habríamos hecho el amor, porque eso hacen los amantes, pero ahora estaba de mal humor y lo único que deseaba era dormir, perderse en el sueño y que al despertar todo fuera algo inexistente y entonces volver hacer el amor, pero antes me llamaría.

La felicidad es algo que no suele habitar en los recuerdos, es egoísta y existe por breves momentos.

Ella abandonaría la ciudad, no nos veríamos durante varios días y lo que en verdad me preocupaba es lo mismo de siempre, que ella al regresar ya no fuera la misma. Estaba aterrado. No podía decir mucho, era como esas cosas que te atormentan todo el día o toda la noche y no sabemos cómo soltarlo, todo estaba en juego y no solo el pulso sexual. Sus labios rozaron los míos y la vida comenzó a tener sentido, como algo mágico, algo que nunca antes había imaginado. Entristecí.Tal vez deseaba viajar con ella.

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Me alegra que no sucediera. Si el malvado de mi abuelo me hubiera criado, hoy no tendría esta vida de complicidades con mis demonios. Lo mío imaginación heredada. Supongo que imaginar es el uno por ciento de la tarea del escritor.

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Me he pasado todo este tiempo contándoles cosas que solo suceden en mi imaginación. México es una novela y eso lo hace falso y sino es por lo menos mentiroso. yo aún no estoy demasiado viejo para sentirme otro, quizá es por eso que cuento todo esto. No me he preparado para morir, mientras esta frontera, como todas las fronteras del país se pudren. el miedo por lo que experimentado es lo que despierta la imaginación.

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Cuando ella me dijo que me quería contar su historia, pensé en todas las cosas que me había perdido a lo largo de mi vida, y sí: la imaginación no solo esta contenida en los libros, sino que es parte de lo cotidiano, y de los sueños. Mucho café, muchas horas de platica, historias que laten por si mismas, música para mis oídos y abrevadero para mis letras

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Mi imaginación se ve traicionada todas las noches gracias a mi mano izquierda (la que no quiere escribir) y me asaltan todo tipo de personajes, asesinos, mujeres hermosas, prostitutas, amantes, sicarios y una que otra ninfa.

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Si la imaginación no es capaz de competir con la realidad, si la realidad destroza la imaginación, entonces, para cuando nos damos cuenta, no poseemos nada. Así que la conciencia, se encarga de abrazar esa soledad, y nos deja como último recurso la creatividad. Así es como en ocasiones construyo estas historias en medio de este campo de batalla.

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