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Posts Tagged ‘Fragmentos de estos días’

Podría convertirme en novelista con mis cuarenta y tantos años, dicen que es la mejor edad para empezar a escribir. Yo no lo sé (apenas soy capaz de escribir dos o tres líneas cuando me canso), en todo caso nada me gustaría más, pienso que el mejor lugar para escribir es un sitio aislado del ruido, un lugar donde nadie rompa mis silencios (supongamos un cuarto propio) y con una salida de emergencia por si se llega a ofrecer y desde luego con una buena vista del exterior, la realidad es que en una frontera tan fea como esta de nada sirven las vistas al exterior, ni la supuesta soledad de un cuarto propio para poder escribir, como casi nada de lo que está alrededor suele servir, la noche con más silencio es cuando se escucha a lo lejos diversas detonaciones y los perros callan. Ya casi nadie escucha a los perros, no porque no presientan la muerte sino porque se han acostumbrado a ella que ladrarle supone una pérdida de tiempo para ellos y para nosotros. Como novelista estoy perdido y no por la falta de historias, sino porque las historias abundan y a mí nunca me sucede nada, tampoco quiere decir que para escribir acerca de un secuestro tenga que ser secuestrado. Así que lo pienso, le doy vuelta a la idea una y otra vez y mientras eso pasa sigo tratando de escribir todos los días, unas cuantas páginas que están huérfanas de una historia general, una historia que reconozca su maternidad y la pueda parir un tiempo después. Mientras todo eso pasa: ruidos, cuartos propios inexistentes, volverme escritor o no, etc., los años no dejan de pasar y cada día me voy creyendo la idea de estar calvo y no logro evitar suspirar.

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