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Posts Tagged ‘Esta memoria’

Recuerdo todas las cosas, porque esa es mi vida, todas las vidas que he tenido, las recuerdo; tengo miedo porque pronto me llegara el olvido, eso me dicen y es un peligro latente, lucho para no ser vencido, me dejo llevar por las pasiones, por la desnudes fuera de tiempo, porque soy un naufrago, un esclavo de la memoria. Qué soy, qué estoy haciendo. Mi sangre lleva cierta música que no entiendo, una música pasada, que provoca cierto suspenso, luego surge esa necesidad de una residencia en algún lugar del mundo, no importa si ese lugar es feo, el más feo de todos, no importa, si es un lugar abierto, es más, no importa su existencia. Es un lugar ideal para el abandono, pero no puedo abandonarme, si un día lo hago entonces le estaré dando entrada al olvido y no quiero tener una residencia en ese lugar donde ya no se recuerda nada. Me espanta, dicen que me acecha. Yo esperaba. Me gustan las esperas, pero nunca he tenido claro que es lo que espero. Me llamaban hace unos años niño bonito, ahora me dicen viejo ridículo, qué sentido tienen esos sobrenombres agresivos, es lo que pregunto a diario. Mis manos, mi cara, mis ojos, me sugieren una realidad distante, será acaso que ya estoy perdido y que mi memoria no es otra cosa sino una deformación de algo que fue y esta realidad que me empeño vivir como la única situación válida de mi vida, no es otra cosa que el reflejo de un espejo que miente.
Silencio eso es lo que tengo, un silencio donde habita el miedo de descubrir-me fuera de esta realidad, he gemido, he gritado de placer, pero seré acaso esa una necesidad de lo que no soy o soy algo que carece de significado, una mezcla de la ausencia, del espacio cerrado, de los golpes y de las armas que vomitan fuego a cualquier hora del día. Pienso en una mentira para mi día y otra mentira para mis noches, porque siento un horror de descubrir que no soy el que soy, sino que soy otro. Quién demonios puede entenderme

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