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Posts Tagged ‘escritor’

Teresa. Ya la había dicho antes, resulta un nombre aburrido. Hacía mucho que no leía a Joyce Carol Oates, lo último fue: Infiel, y por alguna razón había recordado en estos días, algunas de esas historias. Siempre había pensado ponerle el nombre de Teresa a uno de mis personajes, pero cada que lo intento pienso en el personaje Milan Kundera y los sueños de ella y el miedo que tiene a la desnudez, es definitivo yo no querría un personaje con miedo, me gustaría verla desnuda y la imagino, alta, un poco delgada y con unos senos grandes o mejor no la imagino y me pongo a inventar su vida, pero es difícil, sobre todo cuando tienes de competencia a la Teresa de Kundera. De qué demonios hablo cuando mi realidad parece estar divorciada de las cosas que más me gustan.

Hace unos días me habían hecho la endoscopia, el resumen era más o menos así; hiato laxo y esofagitis crónica que dicho en palabras comunes, es que estaba jodido y que lo más seguro, era la operación correspondiente, lo primero que se me ocurre es decir que no, que no estoy interesado en operación alguna, no quiero andar con el cuerpo tembloroso por toda la casa por efectos de la anestesia, como tampoco quiero salir de la operación con una complicación mayor o con la ausencia de alguno de mis órganos, quizá termine por perder años de vida antes de ganar en salud y yo me siento lleno de vitalidad.

No sé por qué demonios pensé en un título tan largo.

Qué demonios es el amor, supongo que ya he hablado tantas veces de esto, que hacerlo una vez más me restara credibilidad, aunque a nadie le importa la credibilidad cuando lo que se escribe termina en un blog. Lo que se del amor, es hacerlo con ternura y me gusta conversar después de hacerlo, quizá mis platicas son más bien un sueño, algo imposible y por lo tanto no existe rumbo posible y después de un tiempo seguramente ya no tengo ganas de hacer el amor y me la quiero pasar platicando, con el sexo la cosa es diferente, las ganas nunca se van y es como un pulso que todo el tiempo me está acechando y aprovecha la primera oportunidad para manifestarse y sin embargo pocas veces tengo sexo y más veces corro con la fortuna de hacer el amor. Mi vida transcurre entre un sueño, uno muy grande y que me es doloroso, porque estoy seguro que no me lleva a ningún lado.

Escribir; llegue a pensar que era una tarea muy fácil. Inventar un personaje, escribir dos o tres líneas diarias y ajustarse a un plan de trabajo, son algo de lo que no puedo decir que desarrollo con facilidad, ni con dificultad, solo no lo hago. Tengo que reconocer que todos aquellos que invierten la mayor parte de su vida para convertirse en escritores, los admiro. Pero esta historia debería hablar de amantes, de la rutina en el trabajo y de las mentiras, porque una vida sin mentiras es de lo más aburrido y vivir con la idea de tener que confiar en tal o cual persona, la verdad que da pereza. Escribir es lo único que deseo a diario, pero no siempre se puede hacer y es por eso que prefiero de disfrutar del sexo.

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Entre a la escuela de criminología, pensé que al hacerlo podría obtener muchos beneficios relacionados con el crimen, imaginaba mi pequeño cuarto al que llamo estudio, lleno de investigaciones, relatos, indagatorias, etc; desde luego que para obtener todos esos beneficios primero tendría que terminar una carrera y después me tendrían que contratar en la dependencia de policía correspondiente. Ya no recuerdo muy bien si lo que me desanimo fue la ola de violencia y que la mayoría de los crímenes van en ese sentido, es decir crímenes de poco interés, o si fue lo que pagan en la dependencia policiaca o si me canse antes de tiempo y no termine la carrera. Mi mujer me apoyaba en todo, pero supongo que una cosa es escribir de crímenes e infidelidades y otra muy distinta llegar a la casa con las manos manchadas de sangre. La otra situación aún más compleja es que para convertirme en investigador privado me tendría que volverme adicto al whisky y a los sueldos miserables, eso no quiere decir que en mi actual trabajo gane un sueldo digamos interesante. Como siempre no hice nada, pero cada día estaba más gordo.

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Quiero encontrarme contigo, besarte y por qué no, dormir junto a ti. Dormir sin pensar en  desnudarnos o en hundir mi carne en tu carne. Hay algo más en esta vida que mi mano abandonada en tu sexo. Saber que te puedo confiar mi corazón.

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En mi sueño, ella estaba conmigo, en la cama, desnuda, afuera de la casa caían copos de nieve, aunque en este lugar nunca caen copos de nieve, pero caía algo muy parecido a los copos de nieve o se sentía tanto frío que yo creo que bien podría decir que eso estaba sucediendo. No la pude retener porque fui un débil, porque  deje que ella se diera cuenta de una realidad que parecía inverosímil y sin sentido, ella no habría de morir en mis manos, pero tampoco habría al otro día copos de nieve en la calle y mi sueño se habría esfumado para siempre. Desde luego que nadie habla del futuro y de los sueños lo único que se puede hacer es hablar de ellos. Hay algo en este vivir diario en el mundo, algo muy cercano a la nada, pero tardamos toda una vida para darnos cuenta, yo en este momento aún lo ignoro, y como dije antes del futuro nadie habla y yo no voy a romper con esa tradición. Esto que ahora hago se llama no dormir, algunos creen que duermo cuando vengo al trabajo, pero no es otra cosa que entrar en romance con el silencio, es el instante en el que puedo leer o intento escribir, es la destrucción de uno que otro sueño y es romper la virginidad de ella en cuestiones de fidelidad; cuando le dije a ella que lo que hacíamos era otra forma de infidelidad, le rompí su virginidad y aún saboreo ese sabor de la sangre que rompió con las historias que intentaba ser narradas, nadie ha salido limpio, me duelen los sueños, esos donde caen copos de nieve y ella esta desnuda en mi cama, deseando ser penetrada.

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Vamos a suponer que tienes razón, que el matrimonio lo es todo y que el amor es algo con lo que no se puede jugar.  Vamos a suponer que no existe la infidelidad si hay distancia de por medio o si tan solo nos hemos intentado seducir mediante mensajes, uno tras otro y de forma lenta, vamos a suponer que todo este tiempo no hicimos otra cosa que jugar y que en ese juego la idea era simple, engañar pero sin hacerlo, como quien dice llevar el juego hasta donde me conviene y luego, bueno el luego es algo que tú y yo sabemos. Vamos a suponer que aun con él, eres una mujer bonita, no sé si la más bonita, pero vamos a suponer que así es, pero con él no te puedo imaginar desnuda, ni puedo imaginar tu sonrisa después de hacer el amor y tampoco puedo imaginar cómo es tu silencio, aunque ahora después de tanto tiempo lo que me regalas es eso, tu silencio. Vamos a suponer que ayer fuiste indiferente porque un día antes había llovido o porque alguien ha dado la noticia que los desaparecidos han muerto, que fueron quemados hasta dejar casi nada y ahora  todo mundo habla de ellos y sienten tristeza, rabia, impotencia o quizá mucho más miedo que antes, vamos a suponer que el gobierno tiene la culpa, pero ni siquiera eso me permite soportar que me ignores, y todo porque crees que le estas mintiendo. Si todo esto de suponer solo me hace querer decir la verdad, que la verdad se vaya al diablo y tú si lo que quieres es ignorar, pues ignora y disfruta, que la pasión que por ti siento, no está en los besos, ni en el corazón, ni en el desnudo de tu pierna que escondes con recelo, la pasión es algo que me invente, supongamos que para tener una historia que contar durante mucho tiempo. Suponer es una puta. Si lo que quieres es ignorar, no me importa, pues mi memoria sabe del pasado lo que yo le permito recordar y a veces cuando en verdad lo necesito, no puedo siquiera un nombre pronunciar, porque ya lo he olvidado.

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Atravesar todo el país para venirme a vivir al norte, en la frontera, fue quizá el cambio más drástico de mi vida y de alguna manera un tanto aburrido. Una ciudad donde parece que cada quien habla su idioma y aunque no es del todo desconocido me parece ajeno, la vida de uno o del otro lado de la frontera parece no ofrecer otra alternativa que el tedio y no tengo otra opción que repetir una y otra vez los mismos gestos, los mismos chistes, las mismas situaciones aburridas y por si fuera poco los mismos problemas del trabajo que suelen traducirse en dinero, sobre todo acerca de quién gana más o menos y de quien lo sabe hacer mejor o peor, fastidio total. Desde la madrugada comienza esta tarea: aprender de la rutina aburrida. Ahora abrir los ojos por la madrugada me trae un gran regalo, y quizá con el tiempo disfrute de los placeres de la historia que se gesta pero hasta eso es parte de la rutina, una tras otra pagina no tienen otro fin que sacarme del fastidio e invento situaciones y hago un sin número de malabares sexuales y de todo tipo que me hacen ver como una persona fría y descorazonada. Si la única intención fuera escribir lo que se vive, mi vida estaría acabada y quizá no querría escribir.

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El lunes fue complicado, para cuando la salude ella ya se había distanciado, no tenía ganas de nada. Una musa no suele irse de tus manos así porque si, ella argumentaba que ya lo había dado todo. En la calle el frío hacia de las suyas.

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Yo era, un soñador

lector en los tiempos del trabajo

claro, nunca estaba a gusto

me quejaba de los abusos

de los despidos injustificados

de las   horas mal pagadas

pero principalmente, era un lector

 

cuando ella llego

gran parte de mi vida

ya estaba recorrida

 

y de ser un lector, ni siquiera un gran lector

pensé que podría ser escritor

era eso o apostar a las carreras de caballos;

una de dos, alguna sería una salida fácil

pero apostar a la carrera de caballos

parecía algo difícil y necesitaba dinero

así que lo más fácil

era ser escritor

 

yo

 

leía a los grandes escritores

y pensaba que era muy fácil,

desde luego que deseaba ser novelista

todo lo demás por alguna razón

se me complicaba

 

ya cuando creía ser escritor las cosas

se fueron complicando

primero encontrar la frase ideal

corta, correcta y que lo diga todo;

segundo, ningún puto editor

se fijaría en mí

al menos no de buenas a primera

así que todo se estaba complicando

y no me quedaban muchas décadas

 

mientras otros escriben

para conquistar mujeres

yo me moría por seducir lectores

al final no seduje a ningún lector

y cuando intente seducir mujeres

el desencanto me alcanzo

 

 

 

intente escribir relatos

historias de sexo

de guerra

de traición

de narcotráfico

pero nunca intente robarle

el corazón a una dama

y ahora, ahora

quizá me arrepiento

y tiro los relatos

rechazo mis textos

me entrego en este vicio

casi diario

pero no escribo nada

no apuesto a los caballos

no seduzco mujeres

y todo lo que parecía ser fácil

se fue convirtiendo

en esta absurda obsesión

 

intento de nuevo,

me atraen las historias de traición, y

quizá la historia de una vieja puta

pero la vieja no tiene idea

de que su vida

tenga algún sentido

y su historia

la tengo que inventar hoy

 

nada, nada, nada

más complejo

que el querer

ser

escritor

 

yo

 

soy ladrón de ideas

ladrón de bancos

ladrón de sueños

enemigo de la policía

amante de las mujeres

obligado a vivir por nadie

en esta ciudad sin razón

donde el sexo, la droga y los placeres

más oscuros, lo son todo

 

 

todo se debe a mi buena suerte

yo

las putas y los caballos

ella

que lo aguanta todo

de este hombre

que suele pasara horas

y horas

allí

escribiendo esta sucia

ficción

 

yo

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28 DE ENERO 2012

Si alguien me pregunta porque a los escritores les gusta viajar mucho. No tengo respuesta a eso, como tampoco tengo respuesta a una pregunta irremediable para todo escritor, que tiene que ver con aquello, del por qué se escribe y si nos ponemos especiales la mayoría de las preguntas que suelen hacerles a los escritores creo yo que no tienen respuestas, desde luego que una pregunta clásica es aquella, en la que el lector enamorado de la historia, cree que todo lo que ha leído tiene que ver con una historia real y no solo eso, sino que creen que dicha historia la ha vivido nuestro escritor y buscan a toda costa obtener la verdad de dicha historia, casi siempre pregunta por uno de los personajes, en general dicen: y qué paso con Ana.

Creo firmemente que todo ejercicio de escritura o lectura es un largo viaje, donde el escritor, el lector y los personajes hacen un pacto y se van de la mano a conocer ese mundo alternativo, ese mundo que se nos antojo como algo posible para nuestras vidas, para esa vida diaria, donde nos vemos condenados a los trabajos que nos brindan la posibilidad de seguir comiendo o vistiendo, trabajos alimenticios es como me gusta llamarlos, pero seguramente alguien más le ha llamado ya trabajos alimenticios, y si ese alguien tiene su peso en la cultura de este mundo, pues le va a dar una validez mucho más importante que la que yo pueda darle, pero decía que toda literatura es un viaje, es la posibilidad de adentrase en territorios insospechados y dicho territorio no tiene porque ser parte de la realidad diaria del escritor aunque puede ser parte de su realidad, se han dado casos, pero no es una regla.

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El escritor es aquel que escribe ficciones en tu cabeza, pero no lo hace con el afán de engañarte, lo hace porque es la única forma de vivir las cosas que quisiéramos tener y no podemos; un escritor no miente, crea y su mundo siempre está inmerso en la no realidad y su trabajo es fundamental, porque con ello se llenan todos los vacíos que suelen surgir a lo largo de nuestra vida. Un escritor nos regala situaciones extraordinarias, nos llena de pasiones que incluso jamás hemos imaginado, nos hace vivir una vida que en el mundo real, simplemente sería imposible vivirla, y eso nos hace, más llevadera esa sensación de insatisfacción o frustración con las que muchas veces nos levantamos.

 

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