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Posts Tagged ‘AMOR’

Mujer que mata a sus hijos a balazos, ciudad que se  atraganta de polvo, Disney, cáncer, pie diabético; gastar dinero que no se tiene para  tener trabajo, y solo me dan ganas de decir, porque demonios no tenemos otro perro. Sexo, casi  seguro.

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Abril se termina cuando menos lo esperas. Al cabo de un tiempo todo termina. La vida desde luego que sigue, todos los días  nos sorprende. Debo decir que para un enamorado el saber que las cosas se terminan, es el inicio de un caos, nada nos ofrece el placer que es único en el amor y solo nos queda celebrar el tiempo pasado y las cosas que nunca pudieron ser, después de todo siempre podemos beber cerveza y embarcarnos en viajes que año con año emprendemos con el único fin de rescatarnos, de convencernos que en realidad estamos viviendo.

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No corren buenos tiempos, el calor hace que la ropa se te pegue a la piel y por las noches no puedes dormir. Me quedo en casa la mayor parte del tiempo, me la paso en la cama y si alguien me llama, no contesto. No cierro los ojos, no me duermo. A veces creo que estoy atrapado por la forma de sus piernas y porque ella insiste que son perfectas. Ayer en las pocas horas que logre dormir, soñé que le metía la mano a sus piernas, mi mano fue subiendo hasta quedar atrapado, pensé que se trataba de un monstruo, pero un movimiento lleno de cadencia me recordó que no había monstruos debajo del ombligo, cuando desperté aún estaba presente una erección y mi ropa estaba mojada, pero esta vez no era por el sudor, ni por el calor y sí por ella, aunque solo estaba en mis sueños.

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Tenía la respiración acelerada. Dos noches sin dormir. Mis  ganas por llamarla estaban en ebullición, quería salir de mis rutinas; cada día que pasaba, era una oportunidad menos de hacer lo que más me gusta y me dolía no poder leer poesía, no poder viajar, no poder comportarme como un irresponsable. Cogí el teléfono y cuando la escuche, mi voz se paralizo. No podía hacer tantas cosas porque me había contratado en un absurdo trabajo y ahora era esclavo de una ideas que no eran mías y de leer poesía lo dejaría todo y me pondría a vagar de un lugar a otro, y fue  cuando ella dijo por tercera vez: bueno, que yo deje de temblar y le dije te extraño y ella me dijo: que te sucede Raymond y mi mundo se vino abajo, tal vez si me hubiera dicho Julio lo habría tolerado, pero Raymond era la persona que más odiaba sobre toda la tierra. Colgué.

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Me dijeron que escribir es tener la mitad, el final y el comienzo de la historia, durante mucho tiempo esa idea me parecía sin sentido, un poco tonta incluso, era en los tiempos que yo creía en el matrimonio y no quería nada con las putas, con el tiempo todo ha ido cambiando y sí, escribir, no es cosa de inspiración, uno no se puede sentar a escribir, diciendo: haber que sale, eso no es escribir, bueno si es escribir, pero no es hacerlo como parte de un oficio, se trata entonces de llevar un orden de las cosas, de las historias, de lo que uno quiera que suceda y no una serie de eventos afortunados. Me gustan las historias donde de entrada te dicen o que va a suceder, porque entonces el reto va de la mano de atrapar a tu lector con lo que vas a contar alrededor de tu historia. Una historia por ejemplo es aquella, donde un hombre fue encontrado muerto debajo de un puente, como tal la historia no dice nada, pero ese hombre fue castrado, no sabemos si antes o después de muerto, no tiene nada que lo identifique, podría ser cristiano, hijo de una prostituta (no es que tenga fijación con las prostitutas), apostador, jugador ocasional de fútbol, un probable amante que fue descubierto en el acto y el marido herido en sus emociones y nublado por sus celos decidió castrarlo; si le han cortado el pene antes de estar muerto, quiero pensar que él se ha suicidado, se subió al puente y se arrojo, pues un hombre no puede vivir si pene, puede vivir sin piernas, sin brazos e incluso sin ojos, pero sin pene es algo imposible. Un hombre puede vivir incluso sin tocar en toda su vida a una mujer. En la historia la policía se pone a investigar el móvil del crimen, si es que en esta historia existe un crimen y descubre que este hombre era un mesero tonto y algo feliz, soltero y que cada ocho días se iba a buscar putas, le gustaban las mujeres blancas, pero a la hora de la acción poco le importaba como eran esas putas, o si eran polacas o mexicanas o brasileñas, lo que más le gustaba era escoger; sus compañeros del trabajo dicen que a últimas fechas salía con una mujer casada, una mujer que desencajaba con el ambiente del lugar, una mujer que a leguas mostraba que era rica y desde luego que era una mujer hermosa, nadie sabe quién era y cuando la describen solo saben pensar en ella como un ángel. Tal vez la mujer estaba casada. A esas alturas ya no sé si tengo un principio y una parte central y si es hora de pensar en el final o si ya lo tengo y todo se trata de un suicidio. Entonces me pongo a pensar y llego a la conclusión de que cuando escribo sin seguir ciertas reglas, las cosas son más fáciles, pero la realidad es que nunca llego a nada. La mujer es rubia y esbelta, el tipo era alto, pero nada agraciado, el policía que investigaba el caso nunca sonríe, la muerte del tipo pudiera tratarse de un ajuste de cuentas, él en realidad era un asesino o solo un violador o peor aún era un rechazado y ella odiaba a todos los hombres y por eso lo castro o puede regresar a la idea de que el marido los descubre y no logra dominar su coraje y lo castra. Historias, de eso estamos llenos, el problema es darle la vuelta y contarlas de tal forma que nos atrape, aunque solo sea un poco.

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En estos momentos intentaba escribir una historia, algo que no fuera nada complicado, tal vez una historia con mucho sexo o mucha sangre o mejor aún con mucho sexo y abundante  sangre, tal vez se trate de una novela, una no muy larga con personajes comunes y el asesinato de una mujer y que la mujer muerta aparezca debajo de un puente y que sea novia de un escritor obsesionado con las historias oníricas, pero como dije antes, intentaba escribir esa historia, pero algo me ha sacado de mi ambiente ideal para escribir y ahora me dedico a imaginar cómo sería esta historia y me olvido de escribir; no más por esta noche.

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Cada noche era un pretexto para ir con ella. Solo de anoche porque los amantes no se pueden ver a la luz del día y mucho menos estar en boca de todos, no, en una ciudad como esta, una ciudad donde los fines de semana huele a carne asada y llegas de un extremo a otro en unos cuantos minutos, pero sobre todo porque los perros dejaron de ladrar, que tristeza que los perros ya no ladren y se escondan cuando escuchan ruidos. Miro su cuerpo y me parece el cuerpo más autentico, la toco, le meto un dedo, luego dos y en ocasiones más de tres, ella gime, grita, goza. Yo estoy perdido en un orgasmo interminable, no podría ser de día, todo mundo vería mi cara de satisfacción y le contarían a su marido. Al marido no le tengo miedo, pero es muy grande y me imagino que un golpe de él me traería graves consecuencias.

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