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Archive for the ‘El collar del perro’ Category

“Si me encuentran sí me detienen”.

Nadie o casi nadie se cree el cuento de que atraparon al Chapo, incluso un niño de escasos 9 años se hace la preguntas si en han atrapado en al verdadero Chapo, las teorías son tantas, pero lo que en realidad me gusta es la versión de que lo atraparon porque deseaba hacer una película de su vida, lo primero que se me viene a la mente cuando escucho tal teoría no sé, si reírme o ponerme llorar, es decir, poner tu vida en riesgo todos los días para que en determinado momento digas que todo lo que deseas es hacer una película de tu vida y de paso argumentes que todo lo que hiciste es porque siempre fuiste muy pobre, es como decir que más de la mitad de los mexicanos podemos convertirnos en una película. Pero me gusta la teoría de que desea hacer una película, porque de ello se desprende que la actriz mexicana Kate del Castillo y el actor Sean Penn, salten al escenario (en ese momento supongo que se vuelven objetos o actores de esta película) y se convierten en actores de este filme. Actores convirtiéndose en personajes. Mi loca teoría es que estos actores, son en realidad agentes encubiertos ya sea de la CIA o la DEA o el FBI o la instancia que ustedes quieran, para el caso podemos inventar alguna, digamos una agencia secreta dentro de otra agencia secreta. Supongamos que los actores han venido a México para proponerle un trato al capo mexicano, por ejemplo: que se deje atrapar por las fuerzas armadas del país y con ello devolverle su credibilidad a las instituciones y de paso decir que los gringos han ayudado con sus agencias de inteligencia en el proceso de localización y captura. ¿Pero que ganaría con eso el Chapo?, tal vez que al estar con los gringos, se declare culpable de todo lo que se le culpa y se convierta en testigo protegido, de paso protegen a su familia y le aseguran una muerte natural como él ha dicho que lo desea, algo más lo es que el Chapo este muerte desde aquella primera fuga y lo que han hecho ya sea la CIA o cualquier otra de tantas agencias gringas es infiltrar a un agente, para desmantelar su organización y para poder incriminar a todos aquellos que durante años han “trabajado” en el lavado del dinero y desde luego desenmascarar a los funcionarios de gobierno de ambos países que tengan que ver con la organización criminal si es que existe tal caso (que no exista uno solo sería en realidad una gran noticia). Como todo es el argumento de una película, uno se puede esperar cualquier tipo de argumento y giros propios del trama que en su momento se tenga que escribir. En realidad creo que el gobierno de los gringos tiene mucho interés en llevárselo, porque con ello es casi seguro que pueden caer algunos candidatos incómodos para las próximas elecciones, pero es mera especulación pese a toda mi seguridad. Creo también que el Chapo va a cantar, que va a tener su película, que se va a consagrar, pero hay algo que me dice a gritos que no tiene la grandeza de Pablo Escobar, peor como vengo diciendo todo el tiempo, todo es mera especulación tal y como lo es la noticia y todo lo que puede venir en un futuro, de lo que estoy seguro es que el país no será menos violento y que esta guerra sin sentido no se va acabar por la detención de uno de los grandes y que tenemos material para largo y eso me da tanta tristeza. Supongo que me gustaría escribir el guión de esta película, pero creo que es algo que no serviría para nada, mientras tanto es casi seguro que Alejandro González Iñárritu ganara nuevamente el Oscar.

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Abril me miró a los ojos y me dijo estás loco. Para algunas ya estaba viejo y ahora que me he dejado crecer la barba me lo recalcan a cada rato, otras más me han dicho que me la corte ya y lo único que puedo responder es que lo voy hacer cuando ellas se desnuden para mí. Yo había soñado que mi futuro estaba en la literatura, me había inventado una deuda imposible de pagar, había salido huyendo del país y desde luego a la primera oportunidad me regrese, también se me había ocurrido estar una temporada en la cárcel para tener alguna desgracia por contar, pero eso de la cárcel me dije: que no era confiable, así que desistí de mi idea. No había dos Abril en mis historias, aunque no me desagradaba la idea. Lo de cortarme la barba nada más porque me lo piden es imposible, no estoy cansado como para no aferrarme a lo que quiero.

Antes las noches de trabajo eran divertidas, pero desde hace un tiempo, las cosas parecen tediosas. Me aferro a darle a las historias, supongo que es lo mejor, pero no tengo ni idea de lo que estoy haciendo, he perdido un poco la esperanza de que mi vida está en la literatura, eso no quiere decir que dejare de intentar de hacer esto que me gusta, pero trabajare como todo mundo y en mis ratos libres intentaré escribir.

Una mujer se toma una foto recién empieza la noche y la publica en su muro, parece que el Facebook lo es todo hoy en día, en el fondo es un mensaje, uno que no se cansa de viajar, pero ella en realidad quiere hablar del amor y de la dicha que la envuelve entre esa tristeza que tarda en irse. Las noches, todas las noches en las que él no está y no hay silencio que logre callar su ausencia.

Madrid, cuerpos desnudos, hacer el amor sin sexo, erecciones del alma, beber las lagrimas del otro, desgarrarse y beber la sangre la de uno y la del otro. Despertar y saber que te encontraste con tu alma gemela,  la que siempre buscaste, después la realidad, las cosas de siempre y tener que seguir en la vida, estudios, imposiciones, estatus, sociedad, reclamos, muerte, etc.

Abril me miró a los ojos y antes de reír, me dijo: no tengo dudas, estas loco.

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Salí. Como casi siempre que lo hago, no tengo idea de a dónde voy a ir a parar. Mi amante tenía la fea costumbre de quedarse siempre dormida, incluso cuando hacía un viaje, no le interesaba ni el paisaje, ni la compañía, no estoy seguro si alguna vez se quedo dormida mientras teníamos sexo, eso me habría entristecido y le habría sugerido jugar a la ruleta rusa. El caso es que salimos y se la paso durante todo el trayecto dormida, incluso cuando llegamos al destino que nos habíamos inventado, ella seguía dormida y me dijo que se sentía mal y que solo deseaba dormir, yo lo que deseaba era meterle mano, pero mientras ella estuviera así, no podía hacerlo, porque no me sabía a nada. Me habría gustado que mi amante me pidiera dinero y no porque la quiera hacer mi puta, a veces pienso que tener una puta es más rentable para el sexo, que una amante, la amante demanda atención, la puta demanda tu dinero  (desde luego que las amantes también demandan tu dinero), pero ya sabes que con la puta puedes hacer todo lo que se te ocurra y no existe un límite determinado y nunca están indispuestas y sobre todo no les importa en lo absoluto si estas gordo o viejo, ni siquiera les importa que carro tienes o que haces para ganarte el dinero y nunca te andan cuestionando acerca de lo que hace tu mujer; estaba en esa disertación sin sentido cuando vi a la mujer que me interesaba, así que baje del auto y deje a mi amante dormida en el, pensé que no notaria mi ausencia y así fue. La chica caminaba de un lugar a otro y cuando me acerque me dijo que había dos formas de hacerlo, la económica incluía irse a una calle desierta y la otra la que tenía más costo, incluía el pago de una habitación de hotel y algunos pequeños favores extras. Me decidí por lo de la calle desierta.

Las luces de la calle estaban apagadas y seguro que por ese lugar no había pasado un alma en mucho tiempo. Le di a la mujer un duro golpe, tan duro como para partirla, ella cayó de rodillas y después se fue de bruces y con las piernas abiertas, era algo perfecto, termine el trabajo, a ella ya nadie más le metería mano. Cuando regrese al auto, mi amante seguía dormida, le levante la falda y le dije que ya era hora de hacerlo, ella me dijo que no tenía muchas ganas, pero que si yo quería, que me sirviera mientras ella seguía dormida, que no le molestaba en lo más mínimo. Arranque el auto y regrese a casa, durante todo el trayecto, me preguntaba en que le diría a mi mujer y sentí un fuerte dolor de cabeza, pensé que ya estaba acabado y que era tiempo de ir dejando a un lado todas mis malas costumbres.

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Distraída. La mirada siempre hacia adelante, aunque no vea nada. Es una historia tonta, si no lo reconozco algo anda mal, un día le dije que deseaba pasar con ella la noche y ella me dijo: me gustaría, pero piensa en tus hijos, ¿qué vas hacer sin ellos?, entonces imagine que yo le decía quiero pasar contigo la noche y ella entendía: quiero pasar la vida contigo. Mis intentos por escribir son algo flojo, lo admito y si intento con la poesía la cosa esta fatal, ya van casi dos años que no escribo nada, apenas me mantengo a flote con estos intentos, pero son como un esfuerzo por morir y luego se me ocurre contar estas cosas. Te hablaba de ella, la que siempre va distraída, cuando me sonrió, yo me dije, es casi seguro que me acuesto con ella, pero después de decirme que podría perder a mis hijos, me soltó un sermón y al final me recito algo así como que Dios, quería otras cosas para mí, y que meterme con ella a la cama me dejaría profundamente marcado para toda la vida y que además ella padecía de una extraña “enfermedad” y que era que todo hombre que tenía sexo con ella, terminaba con el pene tatuado, yo le pregunte, si lo de ella era ese de la vagina dentada y ella antes de contestar dejo escapar un pequeño suspiro y dijo: ojalá, pero no, es algo mucho peor.

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Nos abrazamos como dos enamorados. Abril estaba de nuevo, pero yo, no estaba enamorado más de ella, había llegado tarde, lo que aún sentía no era otra cosa que un capricho. Ahora la que me volvía loco con su mirada, con su cuerpo balanceándose de un lado a otro, era la flaca, mi flaca como había dicho en una ocasión Abril, pero en ese tiempo ni ella ni yo, sabíamos cuánta razón tenía.

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A todo sicario le gusta ostentar sus hazañas, ninguno es rico, ni nuevo rico, tal vez nunca serán ricos, pero se exhiben por las calles, llevan cadenas al cuello, rezan a una virgen nueva y no ocultan sus armas, están orgullosos de lo que hacen, supongo que cuando van a orinar también se estremecen.

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Me dijeron que escribir es tener la mitad, el final y el comienzo de la historia, durante mucho tiempo esa idea me parecía sin sentido, un poco tonta incluso, era en los tiempos que yo creía en el matrimonio y no quería nada con las putas, con el tiempo todo ha ido cambiando y sí, escribir, no es cosa de inspiración, uno no se puede sentar a escribir, diciendo: haber que sale, eso no es escribir, bueno si es escribir, pero no es hacerlo como parte de un oficio, se trata entonces de llevar un orden de las cosas, de las historias, de lo que uno quiera que suceda y no una serie de eventos afortunados. Me gustan las historias donde de entrada te dicen o que va a suceder, porque entonces el reto va de la mano de atrapar a tu lector con lo que vas a contar alrededor de tu historia. Una historia por ejemplo es aquella, donde un hombre fue encontrado muerto debajo de un puente, como tal la historia no dice nada, pero ese hombre fue castrado, no sabemos si antes o después de muerto, no tiene nada que lo identifique, podría ser cristiano, hijo de una prostituta (no es que tenga fijación con las prostitutas), apostador, jugador ocasional de fútbol, un probable amante que fue descubierto en el acto y el marido herido en sus emociones y nublado por sus celos decidió castrarlo; si le han cortado el pene antes de estar muerto, quiero pensar que él se ha suicidado, se subió al puente y se arrojo, pues un hombre no puede vivir si pene, puede vivir sin piernas, sin brazos e incluso sin ojos, pero sin pene es algo imposible. Un hombre puede vivir incluso sin tocar en toda su vida a una mujer. En la historia la policía se pone a investigar el móvil del crimen, si es que en esta historia existe un crimen y descubre que este hombre era un mesero tonto y algo feliz, soltero y que cada ocho días se iba a buscar putas, le gustaban las mujeres blancas, pero a la hora de la acción poco le importaba como eran esas putas, o si eran polacas o mexicanas o brasileñas, lo que más le gustaba era escoger; sus compañeros del trabajo dicen que a últimas fechas salía con una mujer casada, una mujer que desencajaba con el ambiente del lugar, una mujer que a leguas mostraba que era rica y desde luego que era una mujer hermosa, nadie sabe quién era y cuando la describen solo saben pensar en ella como un ángel. Tal vez la mujer estaba casada. A esas alturas ya no sé si tengo un principio y una parte central y si es hora de pensar en el final o si ya lo tengo y todo se trata de un suicidio. Entonces me pongo a pensar y llego a la conclusión de que cuando escribo sin seguir ciertas reglas, las cosas son más fáciles, pero la realidad es que nunca llego a nada. La mujer es rubia y esbelta, el tipo era alto, pero nada agraciado, el policía que investigaba el caso nunca sonríe, la muerte del tipo pudiera tratarse de un ajuste de cuentas, él en realidad era un asesino o solo un violador o peor aún era un rechazado y ella odiaba a todos los hombres y por eso lo castro o puede regresar a la idea de que el marido los descubre y no logra dominar su coraje y lo castra. Historias, de eso estamos llenos, el problema es darle la vuelta y contarlas de tal forma que nos atrape, aunque solo sea un poco.

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