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Archive for 29 septiembre 2015

Muerte silenciosa

Ella escribe en un trozo de papel, la palabra muerte y él sin enterarse muere.
El escribe en un trozo de papel, la palabra amor y ella se encuentra con el hombre que siempre había soñado, no tenía nada que ver con el hombre que escribe y él termina por morir mientras duerme  y nunca se entera del desenlace de ella con él, ese que es el otro.

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Esa vida extraña o el hombre sin mujer

El hombre  que habla de mujeres
habla de poesía y el mundo se parte
cuando habla de hombres, porque hablar de hombres, es hablar de violencia, de sangre de muertes.
El hombre tiene música en su voz
cuando habla de mujeres.
El hombre tiene un sabor amargo
en la boca cuando habla
de otros hombres
porque entre ellos se olvidan
de esa suerte de estar vivos
y se atacan, se matan, se envenenan
Lo que me entristece es pensar
que el hombre ya no piense
en poesía cuando hable de ellas
me entristece y me hace llorar
porque en ese instante, todo
estará perdido.

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Por qué escribir

Observo mis pies después de un largo día. Escribir. Si la idea fuera escribir por escribir, todo estaría lleno de tristeza, vacío, muerto, sería escribir de mentiras. Y entonces cual es el sentido de todas esas historias y de que hablamos cuando hablamos de escribir

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Tenemos que hablar de lo nuestro

Mi pasado era algo tan fuerte como para pensar que las cosas que ahora me pasan pudieran hacerme daño. Ella había llegado tarde  como para considerarla mía, sin embargo me atreví a negarme esa posibilidad y ella nunca más me volvió a decir que si.

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Tantas posibilidades y ríos rodeando estos sueños

En el mundo de allá, cuentas pendientes. En el mundo de aca me he creído el cuento de que puedo volar y de que puedo hacer lo que me venga en gana. En el mundo de allá los amigos, en este mundo ruidos, gritos, peleas y una realidad inexistente y luego un silencio inventado y ese olor de Udele que corre en Central Park a mitad de la noche

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Que no quede rastro del camino de Ida

Espero que el canto de las sirenas no me atrapen y que hagan fácil el camino de vuelta, aunque si soy sincero, siempre me pregunto a qué vuelvo

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No dejes de decirme te amo

Su falsedad le llevo a creer que existe un punto donde las cosas son diferentes, donde el dolor, resultaba ser el pretexto ideal para soñar con una vida diferente,  una vida sin malicia, una vida donde la infidelidad de ambos los hacia decirse palabras de amor sin siquiera saber su significado

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En mi habitación

Me pasa por las noches, parece que estoy dormido y durante el día estoy molido, noqueado. Es por cómo van las cosas, no tiene que ver con los muertos ni por las cosas que dicen que hice y me consideran culpable, sin embargo cada que intento dormir, una película se instala en mi mente y veo una y otra vez la misma secuencia de imágenes. Me levanto dos o tres veces a verificar que todo esté cerrado a que nadie se pueda meter, luego me vuelvo acostar muerto de sueño y las imágenes regresan de nuevo, entonces me pregunto qué sentido tiene todo esto y me gana la tristeza y paso el resto de la noche llorando o eso es lo que creo, a estas alturas ya ni se y en ocasiones pienso que todo es un sueño del cual no puedo despertar.

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Sentirse vivo

Siempre estaba aburrido, su mundo era una queja, los besos eran una historia olvidada; desesperaba. Se podía pensar que era un hombre solitario o que tenía su carácter, pero eso era una mentira. Esto me aburre, me cansa, me enoja, chingas a tu madre, ese era su dialogo. A  veces daban ganas de violarlo. Un día le pregunté: cómo le hacía para subir y bajar las escaleras hasta el cuarto piso y me dijo, que no sabía bailar y que subir escaleras no era tan malo          , supongo que tenía razón.

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Esa vida de ciudad

Me levante temprano, incluso antes que los pajaros se pusieran a cantar montados en toda esa maraña de cables que rodean nuestras vidas. Quería encontrarme con ella, con la que había provocado en mí tantos desaciertos, pero ahora estaba lejos y en silencio un silencio que ahoga y sepulta, un silencio culposo, eso me falto agregar.

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