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Archive for 18 febrero 2015

¿Cómo sobrevivir a una ciudad violenta?, los muertos casi siempre se cuentan en números pares, lo que quiere decir que nunca o casi nunca tenemos un muerto o ninguno. Balaceras mortales. Explosiones  en las periferias  de una escuela; la verdad es que nadie tiene una idea clara, pero eso si todo mundo se muere de miedo y van a campo de tiros de forma clandestina con el pretexto de aprender a disparar un arma, cuando es casi imposible portar una, otros van y entrenan algún tipo de arte marcial que sirve para la defensa personal, otros no salen de sus casas y unos más, los que tienen un poquito de dinero, huyen de estas ciudades y seguro que a la que van, la violencia también reina, así que, se le vea por donde se le vea estamos jodidos y solo nos queda esperar que se nos conceda el milagro de llegar a la orilla del nuevo día. El silencio es una muerte que nos pulsa todo el día sobre los pensamientos, incluso los perros guardan silencio y nosotros parece que nos hemos olvidado del verdadero peligro y esperamos a que opere un milagro.

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No sé hasta qué punto estaba dispuesto a llevar aquella historia, se puede decir que me había enamorado, pero no del todo y quizá lo que más me pegaba era la curiosidad, era triste ver su cara bonita e imaginarla que era pésima en la cama

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Yo la observaba cada que era posible, la veía llegar al trabajo y mecerse los cabellos, intentaba no poner los ojos en ella, pero me resultaba imposible; ella ocupaba mi atención todo el tiempo y tenía ganas de llevarla a mis almohadas y hacer que se le arqueara el cuerpo y después de eso arrojar lo no deseado debajo de la cama, para salir a buscar lo que nos hace falta o algo más sencillo, volver al trabajo

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Llevo muchos días en la duermevela, no es el trabajo, es porque no paran de darse con todo en las calles y de paso te secuestran o violan o lo que sea necesario. Aquí somos marionetas, no tenemos voz y de tenerla importa un carajo lo que opines.

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Se masturba antes de dormir, estoy seguro. Ama su piel y el color de su piel. No es una mujer cualquiera. Si  me preguntan cómo es ella, no tengo una respuesta, no porque sea complicado sino porque no se puede decir en tres palabras

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No, ella no entendía el mensaje de los amantes o no lo quería entender, eso o no  estoy seguro de que demonios estaba pasando. No lo sé pero tenía claro que al final surgiría algo entre nosotros; así es siempre.  Tal vez no debería de confiar en mi seguridad o no se trata de seguridad sino de estas ganas locas por verle el ombligo, a eso se reduce todo, a un ombligo desnudo. La otra opción es decirle que entre ella y yo, la posibilidad de que algo pase es nula y dejarla con ese sabor de boca de la duda y la pregunta eterna de cómo habría sido en realidad si yo le hubiera lamido el ombligo. No debería ser cruel y seguirle el juego: de vez en cuando un par de mensajes y decirle en uno de ellos que me alegra que este jodiendo a diario, que para eso son los maridos, en el otro recordarle lo jodido que es tener un orgasmo y que ojalá pronto encuentre el camino a él y desde luego que nunca recupere la cordura, pero todo lo que diga no es una verdad absoluta.

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Las ratas corren toda la noche; me gusta verte desnuda, pero me encabrona  no alcanzarte. Estoy envejeciendo y es casi seguro que tengo que escoger entre un ataúd o masturbarme todas las mañanas para no perder la cordura.

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Si hay algo que no soporto es la incertidumbre y dejar pasar un día sin bañarme. A veces pienso que doy cierta lastima con las historias que intento contar, pero no me importa. A primera vista yo podría jurar que le gustaba a ella, pero con el tiempo ya no tenía una idea clara y eso era lo que ahora me tenía confundido.

El por qué cuento todo esto, ni yo lo sé pero he sentido la necesidad de contarlo o quizá no es una necesidad y lo único que deseo es contarlo, es como quien comienza un cuento diciendo que la ventana era redonda y que en su casa hay un gato, pero no un gato cualquiera, sino un gato que es capaz de transformarse en cualquiera de tus sueños y que basta con empezar a soñar para que el gato experimente esa transformación, pero eso tampoco tiene sentido.

Ella se suponía que era mía, que le podía decir mi amor, que era blanca, bueno no era blanca en realidad, pero para ser mía yo deseaba que fuera blanca y flaca y por flaca mía o debí decir esbelta o como estéticamente sea mejor, se supone que ella podría oírme cada que yo se lo pidiera y que sería capaz de transformar mi vida, aunque esa ya no tenga remedio y yo le diría escúchame, escúchame, ya estoy aquí para perderme en tus deseos.  Se supone que podría decirle palabras de amor, que me entretendría es sus pechos, se suponían tantas cosas y ahora, que estoy lejos entre tanta gente extraña, me da por decir: por qué no me quite los zapatos a tiempo.

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Su voz es diferente, parece salir de un agujero sin final o sin principio, se ahoga en mis sentidos. Es como un conjunto de pretextos y miedos, pero ella al igual que yo es polvo y algún día volara tan frágil como la pluma. Yo soy silencio y piedra que rueda en busca de un padre inexistente y de un trago amargo de esta realidad que no me dice nada.

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Mientras la gente ha dejado de importarle el que se disparen balas que cortan vidas o que el dólar no deje de subir o que los chinos estén muy enojados porque no se concreto lo del tren bala, ella no deje de verme con lastima, así lo siento y cuando me saluda besa al aire antes de sentir mi piel. Lo único que tengo claro es que un día voy a levantar este teatro, y me voy a marchar y ella nunca más tendrá la opción de que sus dedos me toquen.

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