Todo esto es estúpido

Soy de los que les encanta viajar, aunque mis viajes ya no son como antes que me quedaba dormido en una estación de tren o a la intemperie, pensé que nunca dejaría de ser pobre y es quizá en lo único que no me he equivocado, me quede calvo entre un viaje y otro, la verdad es que no me di cuenta cuando fue el momento exacto, solo notaba pequeñas perdidas de cabello pero nunca me preocupó, me habría gustado ser zurdo, no tengo ni puta idea del porque, pero me habría gustado, odio hasta el cansancio el trabajo y sobre todo odio a dos o tres que trabajan en el mismo lugar que ahora lo hago, no por otra cosa asociada con su estupidez y su forma corriente de ser unos chismosos y  groseros, si su madre fuera puta, la de esos cabrones, me las llevaría a la cama solo para hacerlos sentir de la chingada. Soy adicto a las mujeres y al sexo también. He viajado hasta la asfixia, me he perdido en placeres prohibidos, pero sobre todas las cosas he intentado escribir una historia, no para convertirme en escritor, sino para terminar de parir no sé cuantos dolores y tristezas que nunca fueron mías, desde luego que la realidad es que no se por qué demonios quiero ser escritor, quizá se trata de una extraña enfermedad. Estudié ingeniería pero decidí seguir pobre, supongo que la mayoría de los ingenieros son pobres, pero el caso es que decidí ser pobre y pasarme los días leyendo y no quiero olvidarme de Abril, pero cada día su recuerdo es más difuso y las ganas de verla se van haciendo añicos, ahora sueño desde luego con irme a New York y revolcarme en los brazos de Udele y hacerle el amor hasta que los labios se le revienten, pero nada de eso me prepara para la muerte o la alegría de estar vivo, nada de lo que hago o intento hacer me sirve porque la vida tiene esa cualidad un tanto extraño y que es la de no poder adivinar lo que sigue y una serie de eventos determinan el rumbo.