Por la vuelta: ese largo camino de ida

Esa infinita riqueza de posibilidades abandonada en el camino. Me la paso mordiendo lo que no es, el casi sucede, el  me gustaría. Salgo de casa y me asombra saber que todo a mí alrededor, es eso, una posibilidad y me excito.

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Ya no me recupero como antes

Me aterran los recuerdos, porque hacen ver mi condición de ir envejeciendo y con ello la cercanía de la muerte; es quizá una alucinación, algo terrible y trágico. La muerte es:  magnifica e inconfundible.  Yo.  Adoro a los cuervos.

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La voluntad en bruto

Escribir es tan fácil como andar desnudos por la casa, escribir bien, es otra cosa. A mí no me traicionan los años, solo que conforme pasa el tiempo mi memoria se entretiene con cosas que antes me parecían irrelevantes.

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Soy

Lo reconozco, me paso la mayor parte del tiempo buscando, a veces creo encontrar algo que vale la pena y lo escribo de inmediato, no para que nadie más lo use, sino para no olvidar, en este anti-tiempo casi perfecto.

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Mi abuelo

Encontró el silencio tras una larga entrega pasional con la metástasis y su de por si desgastada fe. Él soñaba que los demonios le querían arrebatar lo que por su esfuerzo ya era suyo, a cambio le habían ofrecido más vida terrenal.

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Apariciones inesperadas

Mi memoria esta hecha de fragilidad, se aferra al recuerdo de las amantes que nunca fueron y las historias  se repiten, mientras tanto intento trepar en un cuerpo ideal, con emociones ideales y pensamientos que de alguna forma siempre me favorecen.

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Ese detalle inquietante

Fue la soledad la que me llevo a tomar una serie de decisiones que ni en sueños habría imaginado. Hay algo perverso en ella, que te hace creer que tienes un plan de vida, pero no hay un orden de las cosas. Estar solo no es secundario y espanta.

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Esa extraordinaria manía de divagar

Los recuerdos me estaban atrapando. Es extraño que cuando uno trata de acordarse de tal o cual cosa, te llegue a la mente algo diferente y sin sentido, hasta cierto punto es demoledor.

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La sonrisa de mi padre

 

Mi padre traía  a casa pájaros muertos y una estúpida sonrisa que nadie entendía, él nos hacía temblar y nos quitaba el sueño, escondernos entre las sabanas nos hacía creer que estábamos a salvo, todo era un espejismo.

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Pistola en mano

Recámara vacía. Aún quedan los olores de dos o tres noches atrás: orgasmos, sudores, miedos y sobre todo se siente la humedad de su llanto, comenzamos con el pie derecho, pero al igual que todo final, la cosa se torció. Fácil, pensó.

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