Sin llegar al destino

Pasaba mucho tiempo en mi habitación tratando de escribir una historia. Ese era el momento oportuno, al menos eso era lo que yo creía. Había tenido todo tipo de relaciones, me había incluso creído la posibilidad de ser famoso para fin de año, como si la fama fuera una liebre que salta a la primera oportunidad, pero nadie estaba en realidad enterado porque es que lo estaba haciendo. Es quizá muy fácil saber porque se hacen algunas cosas, pero cuando hablamos de escribir las cosas se complican y es sino imposible si muy complejo el saberlo. Así que me había pasado horas y horas en mi habitación tratando de escribir aquella historia que terminaría en el cesto de la basura y unos años después no tendría nada, a no ser que cuenten las arrugas y las pocas canas donde aún quedan algunos cabellos. Últimamente se me encogían los dedos de la mano y escribir se me estaba complicando. Desde luego que querer resolver los problemas económicos dedicándome a escribir era una tontería y nos es que nadie viva de escribir, sino que las posibilidades de hacer son muy pocas. Me había metido en problemas, pero hasta antes de hacerlo tenía muchos amigos, o eso era lo que yo creía y ellos me decían que podría contar siempre con ellos, luego paso aquello; cuando eso paso, las cosas se pusieron muy mal, de la noche a la mañana todo cambio y pensé que alguno de mis amigos me podrían ayudar a salir del problema, pero ellos me dijeron que lo sentían mucho, que no podían hacer nada. Que sentían lastima por su incapacidad y que ya me las arreglaría. Así que no dije más y me encerré a escribir. Si aquello no hubiera pasado yo me habría encerrado de todas formas a escribir, solo que no me había detenido para hacerlo. Me despedí de todos, creo que de todos, deje esa vida que no me llevaba a ningún lado y me dije: sí, ya puedes empezar a escribir.