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Archive for 22 marzo 2010

La nada.

Después de una larga ausencia, regresas a casa y muchas cosas te parecen desconocidas. Es quizá el salir de una rutina o esa necesidad de viajar de un lugar a otro lo que condiciona ciertos estados de animo, o es más simple que todo eso: es  nada. Sí, tal como suena: nada. Aunque tal vez la pregunta ahora es acerca de lo que es la nada. Así que lo mejor es quedarse callado, además es domingo y los domingos uno se la pasa sin hacer nada. La verdad es que tengo que seguir con la historia que pretendo escribir y si no hago nada, la cosa se pone feo, pues nada más abandonas el trabajo y la historia se te pierde, así que nada de decir que no se hace nada, a trabajar.

Los domingos son siempre complejos para casi todas las cosas. Así que mejor me pongo a trabajar, antes de quedarme sin ganas, la ciudad  me desconocio, frío, ruidos ahogados, oscuridad, maldad.

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Escoger una profesión supongo que debe ser una de las tareas más complejas por las que puede pasar toda persona. Luego escoger de forma adecuada y que todo funcione, son otras circunstancias. ¿Por qué entonces nos gusta escoger lo más complejo?

Uno no se explica a esa gente viviendo en condiciones ambientales adversas, sea frío o calor. Y con ello muchas elecciones que hacemos como un gran colectivo. Escoger o decidir ser escritor. Es la cuestión. Sí hablamos de competencia la cosa esta muy complica, ya tendrán ustedes una buena idea de lo que hablo.

Imaginen. Competir con los escritores muertos, que en general son buenos escritores y la calidad de su trabajo, los hace presentes hoy en día, por supuesto que existen casos lejos de esa curiosa realidad. Luego si traes la competencia a los eventos diarios resulta: que tienes que competir con buenos, con malos y con medianos escritores. Los hay muy pero muy buenos, o  muy malos y los otros, tienes que definir un bando, aunque muchas veces eso del bando depende de las capacidades. No nos podemos quejar de la profesión, porque damos el primer paso, es decir decidimos que es lo que queremos hacer con nuestra vida. Luego todo lo demás, eso de ser bueno, o ser malo, o escribir cuentos o novelas, relatos o quizá ensayos y la muy socorrida poesía, es decir, más conflictos.

El detalle de todo esto, es que si quieres ser un escritor con una buena cantidad de lectores, lo que se traduce aunque no necesariamente en una buena cantidad de ventas, tienes que elegir un representante ideal, un agente literario que entienda muy bien su trabajo y quizá con eso logres entrar al mundo de las letras más leídas y todo ese show. Aunque todo hoy en día exige un buen agente que nos represente.

Como sea no he dicho gran cosa. Lo cierto es que si quieres vivir de las letras, o eres muy bueno o tienes o muy buen agente literario.

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Una mirada atrás

Entre más nos preocupamos por el tiempo, todo transcurre más rápido.

Hoy fui a Ciudad Universitaria. Pase frente a la facultad de Ingeniería y recordé mis tiempos de estudiante (no hablo de los años que me la pase en tal facultad es lago horroroso), lo peor de todo es que descubrí lo poco observador que era en aquellos tiempos, frente a la facultad esta un árbol viejo y grande , adornado de hermosas flores. Nunca las vi en mi vida de estudiante. Y el caso es que las veo por muchos rincones de la ciudad, tan mala vista poseía o quizá estaba preocupado por el tiempo que todo se me fue tan rápido.

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Los sueños son una mentira, es una verdad inexistente y siempre contada. Yo no duermo, siempre estoy en un estado de vigilia y es donde ocurren todas estas cosas tan atroces.

Lo que tenía de fea, lo compensaba con su inteligencia. Amanecí con ella por primera vez hace ya más de diez años, no tuve forma de resistirme a sus encantos y fue así durante muchas noches, hasta que un día ella dejo de contarme sus mentiras. Todas las noches tenía una historia, un juego interminable. Casi  siempre terminábamos haciendo el amor.

El día que la encontré fuera de mis sueños, le pedí de inmediato que me contase una historia, algo que la devolviera a la realidad en la que vivía sumida en mis noches, pero ella era otra, no tenía ningún talento. Nos vimos durante mucho tiempo, algunas veces coincidíamos en su casa. De no ser por ella, nunca habría entendido lo que tenía que hacer, era yo un hombre feo.

Nos fuimos metiendo en una danza, nos nombramos los amorosos, nos regalamos algunas noches, pero ella aspiraba a encontrarse con esos amores que en sus noches llegaban para bailar con ella e invitarla a un mundo mágico. Mis sueños eran casi siempre devastadores, un sueño en el que no sabes bien si estas despierto o sigues dormido, como en un estado suspendido de la conciencia, igual quizá al hecho de estar drogado, todo el tiempo era lo mismo. Un encierro con la irrealidad, un encuentro no deseado.

Todo era una mentira. Una cruel mentira.

Lo que ella tenía de feo o lo que nos da por llamar fea, era su cualidad, su talento inexistente consistía en no tener conciencia de lo que ella representaba para el resto de la gente. Se atrevía a todo y su espejo siempre le decía que tuviera cuidado con la madrastra, por intentaría robarle su belleza. Su talento, quizá el único (aunque creo que ella no tenía ningún talento) la llevo: a repartir  la manzana de forma  equivocada: a la madrastra le dio la del deseo y me dejo la envenenada. Todo sueño es una mentira.

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 El sonido en las calles te regala tranquilidad. Una platica robada. Una pareja a la entrada de un hotel (puede ser salida, por qué no). Ella habla por el celular y mientras, él sonríe (se le ve nervioso).

—Amor. Llegaré tarde a casa. Tengo mucho trabajo. —dice ella.

Luego un silencio corto.

—No te preocupes cielo. Tomare un taxi, espérame en casa —ella otra vez.

Entonces un silencio largo.

—Es el trabajo cielo. Yo quería pasar la tarde contigo, pero los pendientes nos rompen los planes —dice ella.

Silencio breve.

—Yo también te amo cielo. Besos —dice ella.

Ella Cuelga. Se toma de la mano, se besa y entra al hotel con el chico que reía y se veía nervioso.

Mientras escucho una plática que no me corresponde, es decir estoy de chismoso, en el norte de algún país ficticio, no dejan de oírse los alaridos de las armas de alto poder: parece que llaman a la puerta. En el periódico nos dicen:

Que no sirve de nada la presencia del ejército.

Que se avecina una ola de violencia aún mayor.

¿Qué les decimos mientras tanto a nuestros muertos?

¿Amor no te preocupes, llego más tarde, también te amo?, seguro a nadie le importa: oír eso.

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Entre más nos preocupamos por el tiempo todo ocurre más rápido. Lo malo de que todo ocurra tan rápido es que muchas de las veces nada de lo que nos interesa ocurra y el desencuentro suele ser fatal.

Cuanta gente desaparece al día, para ellos el tiempo seguirá teniendo importancia, o son los que nunca más volveremos a ver. Quien habla de ellos, de los desaparecidos, de los que se borran de la memoria colectiva, de ellos que todas las noches matan a sus familiares de la angustia. El tiempo entonces importa para los que esperan algo, para los que no, ya puedo ir pasando al ritmo que se le antoje.

¿ A donde se van los desaparecidos? 

¿ A donde van a morir los sueños?

¿ A donde se va el recuerdo, cuando ya no recuerdas más?

¿ A donde?

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Mis sueños

Se pueden hablar de tantas cosas en un instante, pero cuando empieza el día, lo único que se nos ocurre es platicar del sueño. De los sueños que nos roban el silencio de la noche. A muchos no les gusta contar sus sueños, dicen que es algo privado y que tienen la necesidad de esconder ya que si lo cuentan, estos no se realizan.

¿Acaso los sueños, son como los deseos?

Mis sueños son extraños (seguro la mirada un tanto vouyeristas, se pregunta: a qué horas empiezas a contar). El detalle esta en que al estar soñado, tengo claro que me encuentro en un sueño y los personajes son gente que conozco dentro del sueño que dice que estoy soñando, pero que mientras transcurre el verdadero sueño si es que puedo llamarlo de esa forma, son desconocidos. Me pasa que despierto en el sueño (yo sigo durmiendo) y me digo que todo esta bien, que no tengo de que preocuparme, y continuo soñando lo mismo. Lo peor es cuando me despierto del todo y el sueño sigue gestándose sin importar la supuesta realidad inmediata, la del día o la media noche, sin importar en absoluta que una voz me diga ya termino la hora de dormir y si por alguna razón vuelvo a cerrar los ojos, ¡pummm!, se parecen de nuevo mis personajes y continúan en el punto que antes se habían quedado.

Si deseo ser un presumido, debo decir que anoche soñé con ella.

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La otra ciudad ausente. Historias que a cualquiera ponen de bajo de la mesa. Ruidos que no son ruidos sino el encuentro con el caos y el desorden. Ciudad caos, ciudad ausente, ciudad de Dios.

¡Ay Dios, cuidame esta noche!

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Dominguera

Los domingos la cosa es más tranquila y si a eso le sumas que este lunes no se trabaja, ya puedes ir imaginando. Me pase todo el día en casa, leyendo. Ya se que suena muy aburrido, pero que se le hace cuando el mayor de los vicios y gustos es leer. Hablando de leer, en una librería de viejo de las que están en la calle de Donceles, el día de hoy tenían una promoción que sonaba interesante, libros al dos por uno, aunque muchas de las veces prefiero esas promociones que son a meses sin intereses. La realidad es que no tengo tarjetas de crédito, así que me viene igual eso de los meses sin intereses, pero lo que es libros, eso si, compro todo el tiempo.

El día no estaba como para salir, mucho calor. Quedarse en casa parece la mejor opción, así que la tome. Lo malo de quedarse en casa es que sino haces nada fomentas el ocio y con ello los malos pensamientos, al menos eso dicen (quienes dicen deben ser amos del ocio). La próxima semana estaré de viaje. Espero alcanzar a las ballenas antes de que terminen de migrar. Antes de que eso suceda debo llegar a la casa y con más de 20 días de ausencia, espero que no me desconozcan.

El curso de creación literaria marcha a buen ritmo, creo que aprendemos cada vez más cosas y lo cierto es que nunca se deja de aprender. Me gusta. La historia que voy tejiendo por momentos se traba, pero creo que es algo muy común, el chiste es no dejarla y seguir en todo momento construyendo, esa es la tarea y no me desagrada. Escribir después de todo es una decisión y ya esta dicho lo que uno desea hacer.

Quisiera hablar de otras cosas, pero ya será otro día, perdonen, pero es domingo y este blog aún no logra arrancar del todo, algo le falta, pero no se que es, quizá un corazón.

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Una larga caminata por el centro de la ciudad. Muchas fotos. Un par de libros: en librerías de viejo. Estomago explosivo, ojos cansados, sueños en el sueño.  Boleto para el camino a casa y luego al otro extremo del país.  Una crónica por construir. La novela se quedo quieta el día de hoy. Algunas lecturas. Otro pendiente, una reseña. Lo que sigue esla cama, aunque no duerma necesito cerrar los ojos y pensar en ella.

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